Sem pastores nos condominios

Ao acordar oiço na rádio, ao ler o jornal, ao ouvir as pessoas a falar, quando olho em roda vejo na cara das pessoas, todos as pessoas transportam de semblante carregado a sua vida em desgraça sobre a realidade humana, sobre a politica, sobre as guerras, sobre a economia, sobre os impostos, coisas que taxam o que não se pode taxar ou mais apreciar porque até ao fim do mês vamos ser apertados porque está mau, está mau porque sim, porque a vida é assim, coisas más da vida que acontecem e nós pessoas pequenas não podemos mais fazer do que nos conformarmos em carregar o sofrer de todo o mundo que vive contra si mesmo.

Enquanto percorro as ruas pela cidade que grita um silencio de dor, encontro junto a um páteo crianças a jogar à bola, rindo e correndo, lançando a bola de um lado para o outro, gritando sonhos, jogando à bola, simplesmente isso, não choram nem compreendem o que é na realidade tudo, mas são felizes sendo o que são, sem passado antigo ou o preocupar de outra vida.

Eu, sob os raios do sol fecho os olhos e oiço o vento que é o vento, sinto o sol que é quente, oiço as crianças que são felizes, cheiro as flores que entre os prédios conspiram o seu perfume, sinto a vida que é minha, sou eu porque sim, que ali estou sem o mundo.

Ao fundo oiço o buzinar de um qualquer condutor irritado com a vida, observo as gargalhadas das crianças como quem se olha noutro ontem.

Porque me chateia tudo se ser eu, vento e sol e tudo da vida,se me faz existir como as crianças?

Ainda que por breves segundos...

Porque não sou já tudo?

Como era sentir?

Não tem que fazer sentido

Não temos que escrever sobre o que somos, sobre o que queremos ser, não se tem que escrever sobre o que vemos ou muito menos o que os outros nos dizem. A forma de criar algo do nada, estas palavras, letra a letra, são a minha fonte que jorra perante os dedos. Não temos que ser a mesma pessoa de manhã à noite, que sente e pensa tudo da mesma forma, se eu agora sou o que não era ontem.

A forma de viver deve ser igual e simples para todos, onde a palavra que como seres superiores, temos o dom de poder usar, o dever de a controlar e dizer como bem entendemos.

A vida não deve interferir com outras ao contacto a partir do momento em que as palavras são escritas e lidas pelos nossos lábios, a vida existe como um todo, continuo e linear que se abstrai das razões do ego.

Eu tenho o direito de me contrariar como ser estupido que sou, a razão não tem que ser total sobre o pensamento, a busca intensa e brusca da razão superior sobre todas as ideas queima a real sensação de viver, se eu tal como todos os outros me contrario agora penso o contrario ao que à pouco afirmava, porque me tenho que desculpar perante eu proprio?

Não temos que ser aquilo que nos destinaram a ser, não somos o pensamento de outros mas o exacto e unico bicho evoluido da soma de todas as fezes que o empirismo nos presenteou.

Não temos que fazer sentido, a própria vida não faz sentido, todas as contas do mundo não são mais que engrenagens que fazem o mundo funcionar dentro do seu proprio engenho, no entanto não existe uma disciplina que se relacione com o funcionamento humano e a sua extrema complexidade.

Teorias dizem eles.

Teorias tenho eu todas quando estou no banho.

Quando vou ao café, sou todo o mundo.

À chegada ao trabalho não há teorias que valham sobre a realidade nefasta da existencia humana.

Ao dormir sou tudo o que não era de manhã, sou o nada que não se compreende.

A mim o que me preocupa é não saber o que digo, agora, tanto como irei dizer amanhã, mas amanhã serei outro que dirá o mesmo de outra forma, ou outro que se irá negar.

Não somos diferentes dos outros seres por discordarmos de nós proprios. Nós nunca seremos o que queremos ser, excusamos então de correr a vida inteira procurando agarrar o que queremos para nós, e depois percebermos que nada daquilo que corremos nos faz ver a vida melhor perante o mundo.

Porque o mundo não faz sentido, e nunca, além da morte, iremos perceber a verdadeira razão de sermos carne vinda de carne para usar o universo querendo explicar o outro imenso e complexo universo que existe dentro de nós mesmos.

Não tenho que escrever coisas bonitas, não vou dizer coisas agradaveis a todos, não tem de fazer sentido a quem não quer entender ou quem não o consegue. A minha forma de existir é tão extensa e complexa como todos os outros, tem vazios de memórias como todos os outros, sou igual a todos os outros, logo não tenho que fazer sentido como os outros que falam para si e não fazem sentido.

A confusão é um dado adquirido à nascença que se irá extinguir quando o ultimo folego for libertado, a busca por um sentido de vida que dê sentido às frases sem sentido é uma ferramenta que deus nos deu para se entrenter conosco enquanto nos perdemos em labirintos de lógica para tentar explicar a existencia de um deus, que não existe.

A nossa mente derivada do contacto entre nós não faz sentido, não o faz porque nós nos escondemos perante os outros, e somos o nada que mostramos e lutamos diariamente contra os vários eus que existem ao longo dos dias.

Não temos que fazer sentido.

No entando somos todos funcionais,

a maioria.

Mas que coisa estranha falar de coisas complicadas quando ando para aqui a tentar ser funcional.

Este texto para mim não fez sentido.

Não da mesma forma como quando o comecei e durante todo o decorrer de bailado das falanges sobre as teclas eu me degladiei perante mim mesmo e todos vós,

o resultado, é o mesmo nada com que

comecei.

Coisas sem importancia

Quando eu não era eu, quando eu era só mais um aglomerado de sonhos, quando eu não conhecia a poesia que Pessoa me mostrou, quando não era pensamento mas sentimento, eu vi algo bonito que a vida me mostrava mas não compreendi.
Um poeta não vive dos seus versos, os poetas alimentam-se da vida e de tudo o que ela nos tem a oferecer, mas não vivem dos versos, eles vivem para eles.
Há os que os escrevem muito de nada e por fora escrevem uns versos, há os que são médicos, pastores, polícias, lixeiros, professores mendigos, mas nenhum deles vive dos versos.
Um poeta é condenado a deixar sentimento no papel impresso para que outros o entendam e não vivam a vida tão complexa quanto a deles, mas é um grito de socorro, para tentar encontrar no mundo a imagem de outro alguém que seja tão complexo quanto os versos o denunciam.
Quando eu ia um dia para a escola, despreocupado com a vida, acendendo o meu cigarro de adolescencia por maturar, um homem velho, de roupas rasgadas do trabalho do campo, botas gastas e rugas na cara, as suas mãos secas e incrustradas de cravos e marcas que a vida lhe deixou, meio sem vida, e amarelas.
Amarelas páginas o homem me esticou, eram da lista telefónica e páginas amarelas, mas não era papel escrito de coisas futeis como dados sem importancia, ele tinha algo escrito á mão que me declamava, vendia-me o que escrevia, 20 centimos o poema, insistia e prometia, são bons poemas feitos por mim hoje e ontem.

Jovem burro e dono do mundo, disse, não senhor obrigado tenho de ir a minha vida.
O senhor deixou-me ir, não me convenceu, e eu não fiz por mais.
Fui pensando o dia todo que no dia a seguir iria comprar-lhe uma refeição e querer saber a história de vida dele, dar-lhe ia bastante dinheiro do dia e ele ensinaria-me coisas interessantes.
Mas nunca junto ao parque de estacionamento dos autocarros o velho me apareceu com poemas amarelos em páginas tantas, faleceu, era tão antigo, digo que faleceu porque é o mais provavel, não lhe daria mais um inverno ou dois e eram suas ideias de vida.
Sempre procurei um poema à venda, mas não.
Poetas que vivem dos poemas já não existem,
eu sei, eu vim um dos poucos.
Mas não compreendi nada, tal como a vida me mostra hoje enquanto escrevo estes versos que um dia tudo isto é burrice enquanto eu podia dizer algo mais bonito